Detrás de la mirilla

Una charla entre dos mujeres que tienen en común las letras, la palabra, me llevó en un viaje a la India, el tema, el libro “Coronada de moscas” fue el recuento de un viaje a través de sus miradas y donde lo desconocido para muchos, cómo yo, nos revela el descubrimiento de otra cultura y el intento de reconocimiento de la nuestra. La escritora Margo Glanz, la entrevistadora, Cristina Pacheco.

Las mujeres conversaban en un ambiente de intimidad que desde lo privado se hacía público, podría parecer una suerte de reunión de mujeres en dónde lo más importante es reivindicar la mirada de lo femenino construida a partir del lenguaje y, para hablar de esto, de lo femenino, existen muchos lenguajes desde los cuales posicionarse, tantos como las múltiples ramas de un árbol que encuentran en las raíces su sentido de pertenencia y sus preocupaciones personales. La mayoría de ellas vinculadas al origen de su ser para explicar su lugar en el tiempo y en el espacio, por el solo hecho de nacer mujer.

El tono del posicionamiento no fue político, filosófico, científico o artístico, aunque contenía un poco de todos, el literario, la palabra como acto creativo que motiva a narrar historias, a tener algo que contar y contarlo, que  invita al lector a un viaje que le puede recordar momentos de su propia vida o darle pistas con alguna frase del posible camino que hay que tomar, una sugerencia sutil de vivir otras vidas, de  cambiarse de nombre.

Las mujeres que han escrito, las mujeres que escriben, las escritoras de todo: de discursos políticos, de ensayos sociales y filosóficos, de tesis científicas, de retratos individuales y colectivos, las escritoras de cuentos y novelas, las poetas,   muchas han cambiado sus nombres, se han atrevido a vivir otras vidas perdiendo su vida. Las mujeres que escriben, lo han hecho detrás la mirilla, en la oscuridad ante la lógica social, pero con una enorme claridad que les ha permitido, a través de ese pequeño resquicio luchar por la igualdad y la posesión de la palabra sentida, razonada desde otro ángulo qué mira hacia el horizonte.

La necesidad que muchas mujeres sentimos por escribir surge de la nada y tiene como pretexto todo, he escrito sentir porque me parece que es eso, un sentimiento que apela a la necesidad y ésta a la razón, muchas veces sentimos necesidad de expresar mediante la escritura nuestra opinión, de conocer, de comprender  nuestro universo y sus muchos mundos posibles, otras veces sentimos la necesidad de expresar mediante la prosa y el verso nuestras emociones, me parece que hay tantas maneras distintas de escribir como mujeres y sus contextos, de ahí ese árbol de infinitas ramas, esa conexión con la tierra que dicen también es mujer.

Estas mujeres fieles a su curiosidad y necesidad de experimentar se han imaginado caminos y los han recorrido, han cuestionado la construcción de castillos y la banalidad de considerarlas elemento ornamental. Lo aquí escrito puede parecer por momentos lugar común, demasiado platicado y para muchos superado, pero no es verdad, la realidad es que el sistema patriarcal y matriarcal sigue esperando de las mujeres un papel secundario, la realidad es que las mujeres que se rebelan ante este estado de cosas siguen siendo para el sistema imperante, conflictivas. En México ya no las escritoras o las poetas, ahora con campos culturales reconocidos y laureados pero sí las periodistas, las activistas que escriben, denuncian, reflejan como espejos la triste realidad y todas con más o menos suerte siguen escribiendo detrás de la mirilla que ha modificado sus dimensiones para ser ventana.

Mujeres todas, diferentes, extranjeras en todas partes,  latinoamericanas que son la que más me interesan, al fin colonizadas, que participan de la deconstrucción de un concepto que las vuelve categoría, que observan siempre, que todo lo cuestionan, que han decidido enfrentar sus propias batallas ante la adversidad que implicó para algunas y aún implica para otras, ser nosotras, sin imposiciones, ni juicios sociales normativos, que la libertad tiene por compañera invisible el peso de la responsabilidad de ser una misma.

La voz del inválido (poema de Antonio Plaza)

   1
 
Bajo la sombra de sauz añoso
frente a un albergue rústico y apartado,
se hallan, un joven de naciente hozo,
y un viejo descreído, mutilado.
 Los surcos de la frente marchitada
las escépticas frases qué congelan,
la irónica sonrisa y la mirada
del viejo su pasado nos revelan.
             El apuesto garzón, el casi niño,
con marcada humildad escucha atento
al anciano, que lleno de cariño
le dice así con paternal acento:

                 II

 Conque, Andrés, ¿vas a partir?
¿Se torna el rapaz en hombre?
¡Bien!... Escucha y no te asombre,
Andrés, lo que vas a oír.
 En el revuelto océano
en que fui náufrago un día,
quiero que lleves por guía
la débil voz del anciano.
 No cual clérigo profundo
Evangelizarte anhelo:
la virtud es flor del cielo
que se marchita en el mundo.
No de ilusiones que halagan
te hablaré, ni de moral;
quiero; Andrés, que no hagas mal
ni dejes que te lo hagan.
 Franklin dijo en parte alguna,
hablando del mundo, que:
"Lo que salva no es la fe
sino el no tener ninguna."
 No creas consejos ni apólogos,
busca siempre la verdad:
la fe, chico, es necedad
que llaman virtud los teólogos.
 Yo no te aconsejo el vicio,
el que mal hace, mal halla;
quiero que vistas con malla
tu corazón tan novicio.
 Y ya que tus tiernos años
están flacos de experiencia,
escucha, Andrés, con paciencia
la voz de los desengaños.
 También locas ilusiones
mi juventud conmovieron,
y las que ilusiones fueron
son ya negras decepciones.
 Por eso en exulta calma
niego todo con cinismo,
porque el torpe escepticismo
viento es que congela el alma.

            *
 Tú vas a la corte. 
Allí activo en tu bien rebúllete.
Consérvate, aséate, instrúyete,
y vive, Andrés, para ti.
 Obra mucho y cierra el labio,
que llega a su fin más pronto,
con su actividad el tonto
que con su pereza el sabio.
 Es la corte cosa brava,
todos mal de todos piensan.
los enemigos comienzan
donde la nariz acaba.
 Tú allí con muy buenos modos
sé expansivo, sé jovial:
de todos piensa muy mal;
pero habla muy bien de todos.
 Que mascarada es completa
la corte que veo con asco,
y sufre allí más de un chasco
quien no toma su careta.
 Allí es el afeite aseo,
sinceridad el cinismo;
la locura excentricismo;
la adulación galanteo;
 Se le llama bueno al bobo,
se llama al miedo prudencia,
porque es difícil papel
se llama la charla ciencia,
se llama fianza al robo.
 Allí en duda has de poner
la castidad del beato,
la mansedumbre del gato,
la virtud de la mujer.
 Allí todo es falsedad.
"Vanidad de vanidades."
allí abundan nulidades
rellenas de vanidad.
 Todos quieren que se nombre
a los hombres envanezca,
y no hay hombre que merezca
llamarse siquiera hombre.
Que de aquella sociedad,
llena de lodo y materia,
es muy grande su miseria
y mayor su vanidad.
 El hombre, tenlo presente,
en ese mundo hostigoso,
hace un viaje muy penoso
y no medra si no miente.
 Ese tránsito empalaga:
que no molestan en el viaje,
los ricos con su carruaje,
los mendigos con su plaga.
 Y magüer razón te sobre,
en la sociedad, buen chico,
evita el odio del rico
y la intimidad del pobre.
 Más si das a la indigencia,
nunca la humilles cruel;
no hagas de amarga hiel
el papel de Providencia.
 Saber dar es gran virtud,
y dar sin tacto, locura:
lo que se da sin finura,
se acepta sin gratitud.
 Hay favores tan sin gracia,
que dejan huella sensible
en el alma, y más horrible
hacen ellos la desgracia.
 Muchos hay que dan lo suyo
por cálculo o vanidad,
pero, hijo, esa caridad,
es la virtud del orgullo.
 Nunca des con mirada doble;
porque el hombre desgraciado
es un objeto sagrado
para quien tiene alma noble.
 La desgracia lenifica
sin esperar gratitud;
porque, Andrés, la ingratitud
a la caridad deifica.

         *

 Tus apuros, si los tienes,
cuenta al que cuente reales;
es decir, cuenta tus males
sólo al que los torne en bienes.
 Nunca vistas con descuido;
porque en la corte deshonra
más que una mancha en la honra
una mancha en el vestido.
 Tu lujo siempre modera,
no al lujo te entregues, no,
mira que el lujo empezó
por unas hojas de higuera.
 Cuida y no te faltará:
da poco y no se te olvide
que quien da a todo el que pide
pide al fin a quien no da.
 Ten siempre el bolsillo a tasa,
para que siempre algo sobre;
porque, Andrés, el hombre pobre,
de pobre hombre nunca pasa.
 Del placer haz poco uso,
si ilusión quieres tener,
que abusando del placer,
no hay placer en el abuso.

        *
 Por si acaso en sueño cálido
buscas de Marte la gloria,
voy e contarte la historia
a que debo estar inválido.
 Allá en mis años mejores
se encendió lid fratricida,
porque a mi patria querida
plugo cambiar de opresores.
 Del patriotismo la llama
ardió en mi pecho de tierra.
Marché, Andrés, en cruda guerra,
reñí, como perro en brama.
 El éxito no fue malo:
vencimos a los traidores,
y volví pisando flores
con una pierna de palo.
 Cubierto de gloria, chico,
dejome el gobierno cruel;
¿había de comer laurel
como si fuera borrico?
Otros con férvido arrojo
la victoria celebraron.
 Oro y destino pescaron,
y Yo quedé pobre y cojo.
 Así es la guerra maldita:
a muchos les da oropeles,
y carruajes y corceles,
y a otros las piernas les quita.
Vengué yo ajenos agravios
y al fin ¿qué saqué?... ¡Desprecios!
La guerra la hacen los necios
en provecho de los sabios.
 No seas de los que combaten,
pero odia a los que se rindan;
pues sacan más los que brindan,
que los tontos que se baten.
 A la guerra, Andrés, no vayas,
y sin luchar vencerás;
porque un brindis vale más
que el humo de cien batallas.
 Está la patria hecha trizas
con tanta gente malévola,
y del brazo de Scévola
no quedan ya ni cenizas
 Es un loco temerario
el que anda entre los cañones:
es mejor en los salones
esgrimir el incensario.
 Si por figurar te apuras,
lisonjea a los beneméritos,
y fía más que de los méritos
de tus buenas coyunturas.
 No te oirán si no te encorvas:
ya que ellos tienen, Andrés,
las orejas en los pies,
ten el talento en las corvas.
 Para que a ciegas no andes,
te aconsejo, por mi nombre,
dejes tu grandeza de hombre,
con todos los hombres grandes.
             La dignidad no conviene,
ni la honradez, hijo de Eva;
quien no adula no se eleva;
el que no es vivo no tiene.

            *

 Si no estás en gran bonanza,
no busques, hijo, mujer,
el pobre ha de mantener
solamente la esperanza.
 El amor es gran locura,
y el bendito matrimonio,
lazo que tiende el demonio
y convierte en soga el cura.
El consorcio, en conclusión,
para un pobre es grave mal;
y su tálamo nupcial
túmulo es de su ilusión. 
Nunca el marido descansa
y sus sacrificios crecen:
pero ellos no se agradecen,.
porque con ellos no alcanza.
 Tú pondrás del ara encima
tu independencia sin juicio,
y ese inmenso sacrificio
ninguna mujer lo estima.
 Es feliz quien por fortuna
mujer buena tiene, Andrés:
pero más dichoso es
el que no tiene ninguna.
 Amor es mentida flama,
la gratitud no parece:
sólo, Andrés, una madre ama
y sólo un perro agradece.
          *

 Mas si tú afectos deseas,
te lo digo con dolor,
cree hasta en el mismo amor,
pero en la amistad no creas.
 Con experiencia lo digo,
Andrés, consérvalo impreso:
un libro, un perro y un peso
forman un completo amigó.
los que el mundo desconocen
dicen, sobrino, que es fama,
que en la cárcel y en la cama
los amigos se conocen.
 En cualquier situación seria
tendrás número importuno
de amigos, mas no habrá uno
cuando estés en la miseria.
 La amistad es falso cobre,
la amistad, óyelo, chico,
forma la ilusión del rico
y el desengaño del pobre.
 La amistad, en conclusión,
la amistad, tenlo presente,
es, sobrino, un accidente
del oro o la posición.
 'Quien fuere en la vida cero
no tendrá un amigo, Andrés;
si el dinero amigo es,
sé amigo tú del dinero.
 Mejor que un peso, ten dos,
no hagas mal por egoísmo,
y duda hasta de ti .......
vete, y... ¡Bendígate Dios!

          III

 Un instante después, por el camino
triste a un jinete galopar se veía,
y un viejo de mostacho blanquecino
con la vista al jinete perseguía.
 Cuando ni el polvo que el corcel alzara
pudo el viejo mirar, sintió que ardiente
gota de llanto resbaló en su cara,
y suspirando doblegó la frente.
 "Y ¿qué será de ti? -exclamó el anciano
Tu incierto porvenir ¿porqué me altera?
corre a luchar con ese mundo insano;
vete a sufrir la suerte que te espera.
 La lucha con el mundo no te asombre,
hombre no es el que luchar no sabe;
porque nació para luchar el hombre
como nació para volar el ave.
 Jamás el hombre del destino oscuro
el negro velo levantar espere;
envuelto entre la sombra está el futuro.
el hombre es lo que la suerte quiere."

Antonio Plaza

Violencia NO

No pensé que me pasaría, casi nunca pensamos que nos puede pasar hasta que estamos dentro de un círculo vicioso que poco a poco mina nuestra seguridad y autoestima. Queremos creer y queremos querer, sin darnos cuenta que lo estamos haciendo con la persona equivocada, a pesar de que algunos amigos e incluso la familia lo noten, lo vean y nos digan una sigue ahí esperando que algo bueno suceda, que ese sujeto de nuestro afecto que nos trata como objetos de sus necesidades egoístas abra los ojos y cambié su actitud. Un comportamiento que racionalmente nosotras sabemos que está mal y que es inadmisible pero sentimentalmente toleramos y no queremos soltar, me cuesta pensar que fui víctima por un tiempo intermitente y a la vez prolongado de violencia psicológica, lo fui por que aún dándome cuenta seguía ahí y lo sufría, pero siempre hubo una parte de mi que se rebelada, luchaba y peleaba por mi naturaleza, que él nunca pudo controlar del todo, de ahí su desesperación y su llamarme necia, cuadrara, intensa… porque a pesar del afecto que pude llegar a sentir por él nunca cedí un ápice para ir a su encuentro o para convertirme en lo que él quería, nunca dejé de ser yo supongo que eso fue lo que me salvó…